Моей бабушке Варе было 18, когда она пошла работать в заготзерно. В день перетаскивала по 7 тонн зерна в мешках на спине. И умудрялась приносить за пазухой чуток пшеницы домой, потому что она осталась старшей, и кормить сестер было больше некому.
Брат воевал, старшую сестру Любу забрали в плен.
А она каждый день втайне приносила крохи зерна, они перемалывали его ручной мельничкой и готовили лепешки.
Так пережили войну.
Но это лишь кусочек.
В 2014 бабушка была жива, и когда неподалеку загрохотали грады, она сказала лишь: какая страшная война! И замолчала. А потом вспомнила про рокот бомбардировщиков и про то, как они прятались под кроватями. А где еще могли прятаться дети от бомбардировщиков в приморском селе?
Она после этого загрустила надолго.
И только теперь я понимаю ее чувства.
Когда однажды переживешь что-то, потом очень страшен повтор. Очень.
Но по жизни бабушка мало грустила.
Они все, дети войны, были с характером.
Кстати, бабушка очень обижалась, что она по возрасту не попала в "детей войны". Она была слишком юной для участников войны и слишком взрослой для детей войны. Для нее это было непризнанием ее сложной судьбы и всего того, что она делала в те годы - делала, что могла, ради других, проживя войну от начала до конца вместе со всеми.
Поэтому я пишу сейчас о бабушке.
Мне хочется сказать: я помню.
И знаю, как важен твой путь, бабушка.
Каждый твой день, каждый год. В которых было мало героических подвигов, но много преодолений и свершений, которые про жизнь, а не про смерть. Ты прожила свою жизнь достойно. И успела свидеться с правнуком. И успела тихо уйти до того, как все это началось.
И 9 мая был для тебя всегда большим праздником.
И ты ждала открыток.
И ты доставала дедушкины медали.
С праздником, бабушка!
С днем Победы!
